Publicado por
P.
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20:17
El frío la hiere hasta los huesos,
Y su piel cada vez es similar a la de los muertos.
Los gritos caen a oídos sordos.
Y el viento se lleva muy fácil los murmuros.
Sólo son garabatos sueltos escondiéndose de los párrafos.
Y todo puede acabar en el pozo del dolor
Con sólo cometiendo un error.
